(Ce post a été écrit en Helvétie l'an dernier (en fait, c'était mercredi dernier) mais pour des raisons pratiques, le voilà publié avec un petit retard)C'était l'un des slogans du Petit Spirou lors de sa campagne anti-tabac parmi les jeunes.
Hé bien moi, j'aurai dû dire la même chose pour le ski.
Petit bilan du désastre :
Décembre 2000-Janvier 2001, le cauchemar commence. On me met sur des skis pour la première fois de ma vie, c'est à Leysin (CH). Je bénéficie d'une brève initiation de moniteurs courageux et patients envers moi sur une petite piste verte pour gamins, puis viennent des débuts mémorables sur une piste rouge verglacée. Déjà que je n'étais pas trop douée, cette expérience aurait dû me vacciner. Meuh non, meuh non.
Décembre 2003, on remet ça. Cette fois-ci à Zinal, dans le Valais suisse. Je végète pendant 3 jours sur la piste verte. Point positif : j'ai moins peur. Je descends aussi0 quelques pistes bleues que j'aime bien. Le dernier jour : piste rouge de la mort que je finis à pied, tétanisée devant la raideur de la pente.
Point positif : j'ai enfin ressenti un embryon de début de commencement d'excitation et du frisson grâce à ma vitesse sur des skis (c'étaient les 20 secondes juste avant la 25e gamelle de la journée).
Décembre 2004: le 2e jour de ski, je m'explose le genou gauche sur un caillou sournois qui avait profité du peu de neige pour s'ériger en travers de ma route.Le lendemain, impossible de skier plus d'une matinée.
Adieu pistes, flocons, podiums, carrière à la Carole Montillet, je ne remettrai plus jamais les pieds sur des skis.
Le seul truc que je vais vraiment regretter, c'est la beauté des cimes et des paysages là-haut. Bon, c'est pas grave parce qu'à Noël, y a plein de supers choses à faire à part le ski : tricot, curling, points de croix, euh ... quelqu'un a une idée géniale ?
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